Es domingo otra vez

Es la vida lo que tengo. No se me olvida. De verdad que no se me olvida. No tengo otra cosa que este aire, este viento dándome en la cara, esta luz tirándole bocados a la mesa, a las sillas, a la casa, tirándole bocados a mi cama. Tengo la vida, eso es lo único que tengo. Puedo hablar, caminar, tocar. Puedo mirar. Puedo mirarte como la primera vez todavía. Así despacio, como si te descubriera. Puedo cogerte de la mano. Abrazarte. Puedo escribir, escribirte en este diario. En enero. De espaldas a la nieve. Serpientes de nieve en la montaña. Cicatrices de nieve. Casas pequeñas como avellanas. Reflejos perpendiculares sobre los árboles. Sobre los lomos de perros perdidos. Sobre los gatos callejeros, los gatos escondidos debajo de los coches de las largas avenidas. Sobre los cascos de los niños que van en bicicleta. Sobre la pintura cuarteada y sucia de los pasos de cebra.

Ahora tengo la vida, es lo único que tengo. Y paso mis manos por el libro nuevo. Por la línea nueva. Puedo leer. Leer todo el día. Tavares. Caparrós. Villoro. Enzensberger. Escuchar. Puedo sobre todo escuchar. Tu voz. Mi propia voz. El silencio trepando por la verticalidad de lo invisible. La lentitud del lápiz sobre la hoja. Las huellas de la melancolía.

Es domingo. Otra vez. Y me da en las manos un sol nuevo que calienta poco. Un sol hereje atraviesa la ciudad y la parte en varios trozos. Trozos amarillos. Sombríos. Apagados.

Tener un diario para contar la vida. La segunda mitad de mi vida. O lo que sea.

Recomendaciones

  1. Ciudad portuaria de Bergman.
  2. Escuchar The white album, de The Beatles.
    americamovil

    América.

  3. Leer América, de Manuel Vilas. Párrafo al azar: “Porque eso son los Simpson: un vacío que se hace perdonar por suerte del humor. Somos una familia de cretinos evanescentes, pero somos famosos, tenemos el don de la risa interminable y hemos alcanzado el éxito: millones y millones de seres humanos, en miles de ciudades occidentales del tamaño de Springfield, son como nosotros. Toda forma de romanticismo ha muerto y las familias que salen en el cine de Bergman y en las tragedias de Shakespeare son una entelequia, esa es la filosofía de Homer”.

 

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