La cosificación voluntaria

Me la imagino rota regando las flores. Hablándole al padre bajo este azul chillón de fuego y aire. Me la imagino entrando por la puerta de abajo, despacio, con la calma de una loca. Lo pienso y soy capaz de todo. De correr hasta romperme o de gritar hasta arrastrarme. Entonces escribo. En mi diario o en la propia mano. Y al pensar en ella, se me viene a la cabeza la señora Wacher, aquel personaje de Lucia Berlin, que dice: “Cuando fallecen tus padres ya no queda nadie para protegerte de la muerte”.cronicaA Kafka también le dolía su padre. “Mis escritos trataban de ti; en ellos exponía las quejas que no podía formularte directamente, reclinándome en tu pecho. Era una despedida de ti, intencionadamente dilatada; sin duda eras tú quien la imponía, pero seguía la dirección que yo le fijaba”. Kafka, aquel cronista del subhombre, como escribe Berardinelli, nos dejó aquella carta a su padre.leeresunriesgo

 

Y nos dejó aquella transformación de Samsa, aquella metamorfosis a la que un día y otro, todos, estamos asistiendo. “Quien haya leído La metamorfosis de Kafka y sea capaz de mirarse en el espejo sin arredrarse, quizá sea capaz, técnicamente, de leer los caracteres impresos, pero es analfabeto en el único sentido que realmente importa”, dice Berardinelli en su libro Leer es un riesgo.

americamovilKafka es el escritor. Y está en todas partes. “Bajo el griterío de la pasión política que enronquecía a Europa -la sentimentalidad es una superestructura de la brutalidad, dice Jung-, Beckett o Kafka eligen la insensibilidad, la antipsicología, la cosificación voluntaria, desmintiendo el vaticinio de Breton: “La belleza será convulsa o no será”, asegura Jorge Bustos en Crónicas biliares. Kafka es la escritura. Y está en todos sitios: “Kafka jamás estuvo en América. Kafka jamás estuvo aquí, y sin embargo adivinó qué era América. Kafka describió una estatua de la Libertad con espada en vez de con antorcha”, señala Manuel Vilas, en América.

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