Lunares

Quién puede concentrarse ante un lunar, un lunar alocado que respira con belleza sobre un labio o sobre un hombro donde nace con calma el verano. Quién puede tener un solo pensamiento serio, una punzada de rigor, un argumento que no sea febril e incoherente, cuando atisba un lunar mandando señales de humo desde un submarino en llamas. Desde la playa de una espalda abierta toda la noche como una gasolinera de Madrid. Quién no intuye tras el paseo en góndola de una mirada azul la algarabía de un lunar, un lunar que retumba perdido por el mapa africano de un cuerpo en guerra.

Uno acamparía junto a un lunar a ver pasar el sol. Y esperaría a que su cráter escupiera palabras de amor que llevarse a la boca. O haría prospecciones petrolíferas sin afectar a la fauna marina de la piel.

Quién no duerme a veces pensando en el lunar de Marilyn Monroe. “En la juridicción de las rubias platino que hicieron palanca en Hollywood dominó Marilyn Monroe, iluminada por una sonrisa de mujer abatida y el escote protagonizado por dos pechos donde la sangre oficia sus misterios paralelos”, escribe Antonio Lucas, en ‘Vidas de santos’, cuando se refiere a otra de las grandes rubias tintadas americanas, Jayne Mansfield, que seguro guardaba por ahí algún lunar de sex symbol. Jayne siempre nos recuerda aquella famosa foto con Sophia Loren, donde la italiana le miraba a Jayne los pechos: “¿Qué dónde están mis ojos? En la foto estoy mirando fijamente  a sus pezones porque temía que fueran a caer en mi plato. En mi rostro se puede apreciar el terror. Tuve mucho miedo de que todo en aquel vestido fuera a caer -¡booom!- y se derramase sobre la mesa”.

 

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