Entradas del blog
A la gente gallita que noto demasiado endiosada le doy el día hablándole de la muerte. Palidecen al enterarse de que cada segundo mueren dos personas en el mundo y de pronto caen en la cuenta que, en cualquier instante, pueden ser una de ellas. ¡Cómo se les baja los humos a esos hijos de…
En uno de esos últimos encuentros socráticos entre Jesús Quintero y Antonio Gala, tan recomendables para esos días, los más del año, en que el pesimismo te está pisoteando el gaznate y lo ves todo borroso, difuminado y estás amarillo como un cuadro de Turner, el periodista le suelta con socarronería: «¡Usted sabe que es…
Haces unos meses los reunió a todos a la misma hora en su puesto del mercado. Iba a pagarles lo que les debía. Unos dicen que era mucho y otros que no tanto. La Ilíada varía según quien te la cuente. Los citó por la tarde y cuando llegaron la puerta estaba entornada. La abrieron…
Un par de años antes de que la muerte sorprendiera a Arthur Schopenhauer en pleno desayuno, el filósofo se había cambiado de casa. Como debían horrorizarle las mudanzas, que el escritor Juan Tallón comparó una vez con «cien resacas y treinta campos de fútbol», quiso ponérselo fácil y se trasladó del número 17 al 16…
El día que el excéntrico Richard Harris se divorció fue a celebrarlo con los amigos. «Será como una luna de miel pero sin ella», les comentó. Luego, a la vuelta, tras unos días de desenfreno y de intentar ligarse a una monja americana en un aeropuerto, le envió a su ex mujer de regalo un…
Cuando leo a Montaigne siento que aumenta mi esperanza de vida. Me corta los bostezos y me abre senderos por los que escapar en esos días en los que uno piensa en darle al cuchillo nuevas utilidades. Tiene páginas que me hacen llorar como al emperador Conrado III, que tras poner cerco a Guelfo, duque…
Los periódicos están muy bien para leerlos a media tarde en el Ritz mientras suena el piano, te tomas un Drambuie con mucho hielo y tienes que mirar varias veces el DNI para asegurarte de que no te llamas Marcel Proust. Pasas las hojas rápido, ojeas los titulares, lees la contra y, a veces, cuando…
El cantaor Antonio Vargas cojeaba como el dios griego Hefesto, protector de los artesanos y de los herreros, divinidad de la forja y el fuego. A Vargas lo llamaban el Cojo Peroche. Un día iba con el Beni paseando por Cádiz y se quedaron parados en la casa del escritor José María Pemán. El Beni…
El que se mueve siempre a pie, alza la cabeza y comprende el orden natural de las cosas, y acepta su vulnerabilidad, su finitud, la fragilidad de todo esto. El que medita labrando la tierra y lleva a casa lo que siembra, y come todos los días con los suyos, comparte el pan, que nutre…
Volver al puesto de trabajo estaría bien si se pudiera enviar a otro, alguien con las células aún sin corromper y la ambición de un polígamo. Uno de esos de la élite de los ansiosos, que tienen miradas de propietarios desde que nacieron. Los tracios lloraban cuando nacía un ser humano y yo lloro cuando…
